|
Стихи моей подруги Наталии Пунжиной, посвященные отцу, ветерану Афгана.
***
Мы с тобою не виделись год.
"Как доехал?"-спросила несмело.
Ты стоял молодой. загорелый,
Даже слишком для наших широт.
Первый снег красил крыши, как мел,
И по-зимнему в форточку дуло.
Папа в отпуск домой прилетел
Из прожженного солнцем Кабула.
Я всю ночь не спала. Голова-
Как чумная, - я время считала.
Только,папа, прости,что сперва
Я тебя как бы полуузнала.
Так шершава щека, и опять
Грусть в глазах твоих иссиня-серых...
Да, тогда мне пришлось привыкать
К папе, не к шурави, мушаверу.
Да, тогда привыкать нам пришлось
К неизбежности новых отъездов.
От снегов до снегов - снова врозь.
Только письма, но, к счастью, не в бездну.
"Папа, я первоклассница, вот
Посмотри, как пишу твое имя..."
Так за годом пройдет еще год,
А за ними..Быть встрече за ними,
Возвращению быть.Ведь вдали
Ты твердил часто: "Скоро, родные..."
Знаешь, папа, тебя сберегли
Наши с мамой молитвы земные.
***
Год девяностый.Лето.Подмосковье.
Так много солнца в комнате с утра!
Но для него оно пылает-кровью
Под сомкнутыми веками.Вчера
Он точно так же не вставал с постели
До самого обеда.Костыли
Стояли ждали.Ну а птицы - пели.
И мир был светел. И цветы цвели.
А он глядел закрытыми глазами
В воронку-память, в сердце, что насквозь
Прострелено бедой под небесами,
В которых солнце - болью запеклось.
Пускай два года с той поры минуло,
Но память - как времен ушедших тень:
Под жгучим солнцем города Кабула
Она блуждает каждый Божий день
И кликает друзей.Они все живы.
Конечно, живы - все до одного.
И это - гром далекий, а не взрывы.
Гроза шагает.Только и всего.
И потому с утра влажны ресницы,
Белесые, как снег с афганских гор.
Ни слова не скажи ему в укор,
Не обессудь парнишку, медсестрица,-
Он на войне бывает до сих пор.
***
Меж вспышками света- черны промежутки,
И выжженных лет тех как будто бы не было.
...Все лето в Афгане жара - просто жуткая,
Железо - и то поднимается в небо,
А солнце спускается с гор, чтобы плавить
Бездушные камни и душные души.
В Кабуле, в июле...А впрочем, послушай,-
Возможно ли память от боли избавить?
И как обнаружить тончайшие грани
Меж огненным прошлым и хрупким грядущим
Не в горькой беде, не в граненом стакане
И не в безысходности алой, гнетущей?
---------------------------------
В граненом стакане...стоят незабудки,
Заснули стрекозы на вышитом тюле.
...в июле в Афгане жара - просто жуткая,
А дома - грибные дожди над июлем.
_________________
Старец Мисаил каждый раз, когда встречал человека, говорил:"Пречистому образу Твоему поклоняемся, Благий".
Старец Иероним Эгинский (1883-1966)
|
